Sub/versiones LA NACION: Jueves 28 de Marzo, 2002

El negro cantaba tan bien

cuando lo rasgaban.

Sentía la uña adentrarse

en su piel

y escarbar en sus entrañas

hasta encontrar el canto.

Y entonces

él giraba

y cantaba.

De su alma negra salían,

sumisos,

todos los sonidos.

Del surco de su memoria,

mil veces recorrida y carrasposa,

viajaban los acordes, una y otra vez,

fluidos casi siempre,

pero también en trancos saltarines,

entrecortados y trabados,

hasta recibir el empuje

de la mano amiga

de su audiencia del momento.

Cantaba tan bien el negro

cuando lo rasgaban.

Cantaba alegre, a veces:

eufórico y catártico.

O cantaba triste, trágico,

con tono melancólico.

Cantaba con todas las voces,

con todos los sonidos,

este negro polifacétático.

Y bailaba rítmico, en ronda perenne,

negro brillante, negro musical,

negro recuerdo que endulzaba

nuestros dolores

y alimentaba nuestras pasiones.

Negro que nos tejió,

y repitió paciente tantas veces,

las mismas canciones infantiles.

Negro que tarareó con nosotros

las livianas melodías adolescentes

(que tan profundas se nos antojaban).

Negro que cantó la cumbia

y el merengue que bailamos.

Negro que nos envolvió en baladas

y nos consoló en lamentos.

Negro reggae, negro bolero,

negro salsa.

Negro Serrat, negro Sosa,

negro Parra.

Negro swing, negro jazz,

negro tango.

Negro Silvio, negro Janis,

negro Lennon.

Negro rockero, progresista,

subversivo.

Negro circular. Negro amigo,

cantor y poeta recurrente.

Como vino, se fue tu siglo.

Ya no hay casa para tu baile,

no hay brazo para abrazarte,

no hay uñas para rasgarte

en este mundo compacto.

Envuelto en celofanes arrugados,

y cubiertas gastadas de cartón.

Olvidado en cajas viejas

con gavetas atascadas,

o simplemente reclinado

tragando polvo entre otros

de tu raza y de tu temple.

Ya no hay negro que cante.

Pero siempre habrá

memoria en la memoria,

para el negro

cantor del siglo veinte.